Y yo qué más puedo hacer solo,
sino, no dejar de escribir mis versos?
Qué podría construir alguien roto
y desordenado por dentro?
Me siento de esta sociedad tan lejano,
tan diferente de quién llamé hermano.
Ni mejor, ni peor, pero más odiado
y, a veces, demasiado castigado.
Debería pedir perdón por algo
después de todo lo que he pagado?
Si ya he sido por todos juzgado,
condenado y sacrificado.
Tan sólo me queda la escritura
para imaginar que hablo con alguien.
No es ni mi forma de vida, ni cultura.
Sólo es mi mejor forma de expresarme.