Yo tan solo quería
hacer de mi dolor arte.
Transformarlo en poesías
que quizá pudieran gustarte,
pero todo se torció un día
en que perdí la cabeza,
aabé en psiquiatría,
y volvió la pereza.
A veces culpo al desamor
de esta maldita desidia
pero creo que es la medicación
la que me jodió la vida.
Ahora mis letras son de rabia
y critico todo lo que me molesta,
y aunque intento hacerlo con labia
mis rimas son de protesta. 

Ahora que está tan castigada
la libertad de expresión,
tendrá que ser más cuidada
la temática de mi elección.
Pero no puedo esconder lo que siento,
así qué, tendré que disfrazarlo,
porque callando enloquezco
y yo necesito soltarlo. 

Si el sistema no funciona
diré que está la Matrix rota.
Si de la policía quiero hablar
de cerdos los tendré que disfrazar.
Y de los politicos que decir?
Buitres tendré que llamarlos.
Pues no hacen más que mentir
mientras los alimentamos.
Y si quiero hablar de amor
tendre que decir sexo,
no vaya haber confusión
y alguno me llame obseso.